il pugilato

Maggie: "Quando smetterà con questa vita?"
Frankie: "Ti riferisci alla boxe? Non smetterò mai. Mi piace troppo quella puzza."
Million Dollar Baby

Mi alleno in palestra come un murena in calore.
Sgobbo, fatico, trasudo ettolitri di sudore da fare concorrenza al fiume Nilo in piena.
Arriva il giorno dei guanti.
Salgo sul ring.
Prima ripresa dignitosa.
Però fatico a contenere il mio avversario.
Fatico troppo a stargli dietro.
C'è poco da fare.
Un minuto di intervallo.
Faccio ancora in tempo a scappare.
Ma quanto andava veloce?
Bong! Seconda ripresa.
Finto il sinistro, tiro il destro. Che finta del cazzo, ha capito tutto.
Non faccio in tempo a deglutire la saliva che mi arriva una ciavattata sul naso e vado giù dopo appena un minuto.
Penso: "Vabbè, non sono andato poi tanto male".
Poi penso "Ehm, il mio avversario, però, insomma... c'aveva quindici anni..."
Allora penso "Madonna, il mio avversario di quindici anni smerdava nei pannolini quando io frequentavo l'università e le corse dei cavalli".
Smetto di pensare e mi tocco cupo il naso un pò gonfio.
Uno spiraglio di ottimismo: "Non siamo noi ad essere trentasettenni, sono loro che sono quindicenni... Ma si! Quindicenni geneticamente modificati da una multinazionale malvagia che alleva terminator adolescenti da far trionfare nei mondiali di boxe per i loro sporchi traffici ed intrallazzi. Non può essere che cosi".
....
"Non sono andato poi tanto male", mi ripeto rassicurato.
...
La settimana prossima vedemo de trovà un dodicenne, va...